​Il y a là souvent l’odeur de la pluie. Dans la pinède après un orage d’été, quand l’écorce, la résine, les embruns et la mousse s’épousent dans les bourrasques, et rendent soudain la fin d’après-midi capiteuse et fiévreuse. Dans les giboulées de printemps capricieux qui lavent sans cesse les pierres blondes ou blanches, les pavés résistants depuis le siècle des Lumières, les façades qui pleurent alors face aux fleuves comme les remparts des citadelles face aux estuaires. Dans les parcs et les jardins qui à l’automne changent de peaux et de couleurs, redonnant à chacun le sens et le goût des saisons qui passent, un temps qui goutte, à la fois instable et immuable. Dans chaque ville, chaque village, chaque plage, chaque port, à l’heure d’hivers où la lumière grise chaque teinte pour que se confondent au regard la terre, les pierres, l’air et la mer. Il y a là souvent l’odeur de la pluie. Ce caractère singulier qui nous ramène toujours aux humeurs changeantes et à l’énergie omniprésente de l’Atlantique.​​​